Morreste-me

E não quero e não posso esquecer o que outrora senti do teu olhar. Pai, fiquei no silêncio do inverno que abraçaste. Não há primavera se não imaginar erva fresca das palavras erva fresca ditas por ti; não haverá verão se não imaginar o sol da palavra sol dita por ti; não haverá outono se não imaginar o fundo do esquecimento da palavra morte dita nos teus lábios. Por isso, pai, o silêncio de ti é sofrer, no tempo que passa, no ar, no tempo que não passa já.

de José Luís Peixoto

faz hoje treze anos que a a minha mãe morreu. foi ontem.